WaSa     -     Es war einmal ein Poet, der vertrat die bemerkenswerte Auffassung, eine Erzählung müsse von einer „unerhörten Begebenheit“ handeln. Der Mann hieß Goethe, und seine Forderung ist zum festen Bestandteil der Literaturtheorie geworden – zumindest für die Gattung der Novelle; doch warum soll das „seltsame, unerhörte Ereignis“ nicht auch dem Drama notwendig sein (dessen Schwester – laut Storm – die Novelle sei) oder dem Roman, der schließlich die Aufmerksamkeit des Lesers viel länger zu fesseln hat, als die kurze Novelle?

Denn warum soll ich als Leser meine Zeit damit vergeuden, von trivialen, unauffälligen, unbedeutenden Vorkommnissen zu lesen, wie sie jedermann alltäglich erleben mag? Also von Banalitäten (wie der Duden all das nennt)?

Die Frage scheint einem anderen Jahrhundert anzugehören. Schließlich wird der heutige Leser zugedeckt mit Banalitäten. Nicht nur in BILD und Yellow Press, auch in SPIEGEL und Neuer Westfälischer werden immer mehr Spalten mit Banalitäten gefüllt. (Ist es nötig, von – öffentlich-rechtlichen oder privaten – Fernsehsendern zu sprechen? Muss man gar auf Internetforen und Blogs hinweisen?)

Die „Literatur“ will da nicht zurückstehen! Paul Auster, zum Beispiel, hat in seinem „Winterjournal“ 250 Seiten mit derartigen alltäglichen, trivialen, unbedeutenden Vorkommnissen gefüllt – mit Banalitäten also. Immerhin warnt er gleich im ersten Satz den Leser, der möge hier nichts Außergewöhnliches erwarten; vielmehr sei „all das genau so, wie es jedem anderen passiert.“

Was interessiert mich das alles??? Da es doch keinerlei Wirkung auf den Gang der Handlung (welcher Handlung?) hat? Ja, noch nicht einmal Einfluss auf Austers Schreiben (da „es, solange du schreiben konntest, keine Rolle spielte, wo oder wie du wohntest“).

Spielt "keine Rolle"?! - Ja, wieso soll ich dann stundenlang darüber lesen???

Was interessiert mich, welche Schokoriegel er gegessen hat (er zählt mehr als ein Dutzend Marken auf, außerdem ein halbes Dutzend Kekse, ein halbes Dutzend Frühstücksflocken sowie Eissorten, die ich nicht auch noch gezählt habe)? – Was interessiert mich, wie lange er vor einer Bahnschranke gewartet und wieviele Waggons er gezählt hat? 

Und schließlich: Will ich wirklich eine zweiseitige Aufzählung all dessen lesen, was er jemals mit seinen Händen gemacht hat? Türen aufmachen, im Theater klatschen, Frauen berühren ....... Zwei ganze Buchseiten!  Der Clou dabei: Anlass für diese Aufzählung ist eine Geschichte, die Auster über James Joyce erzählt:

Eine Frau fragt Joyce, „ob sie die Hand schütteln dürfe, die Ulysses geschrieben habe. Statt ihr seine rechte Hand anzubieten, hebt Joyce sie an, betrachtet sie und sagt: ‚Ich möchte Sie daran erinnern, Madam, dass diese Hand noch viele andere Dinge getan hat‘.“

Ausdrücklich bewundert Auster diesen „Geniestreich an Schweinigelei und Anzüglichkeit“, der „umso wirkungsvoller (sei), weil er alle Weiterungen der Phantasie der Fragestellerin überlässt“, indem er „keine Details“ nennt. Warum nur, warum muss dann Auster nicht nur (vermutete) Details von Joyces Hand-lungen aufzählen (wobei ihm – bezeichnenderweise? – zunächst mal Verrichtungen aus dem analen Umfeld einfallen), sondern auch noch die genannten zwei Seiten mit den Aktivitäten seiner eigenen, Austers Hand füllen? (Nun gut – Austers Hand hat schließlich keinen Ulysses geschrieben! Aber muss er uns deshalb mitteilen, dass er sich mit dieser Hand Pickel ausdrückt und am Arsch kratzt?)

Immerhin zweimal lässt Auster erkennten, dass er womöglich auch zu großen Gefühlen fähig ist: Wenn er die tiefe Liebe erwähnt, die ihn mit seiner (zweiten) Frau verbindet; aber das geschieht nur kurz, en passant. Und angesichts des Todes seiner Mutter, zu dem er zahlreiche Seiten füllt. (Wobei der Tod einer Mutter auch nicht gerade ein seltenes Ereignis ist.)

Und dann, fast schon am Ende des Buches, kommt doch noch die „unerhörte Begebenheit“: Nachdem Auster lange unter einer Schreibblockade gelitten hatte, beobachtet er ein Tanztraining. Da begeistert er sich an der ausdrucksstarken „Fülle und der brachialen Körperlichkeit der Tänzer“ – und ärgert sich über die anschließende nichtssagende verbale Beschreibung (!!!) durch die Choreografin. Das wiederholt sich mehrfach, und dieser stete Wechsel zwischen „Freude und Langeweile“, zwischen „Schönheit“ und sinnlosen Wörtern regt ihn so auf, dass er sich hinsetzt und schreibt - seine „zweite Inkarnation als Schriftsteller“. Und später hat er dann „Winterjournal“ geschrieben,  250 Seiten voller banaler Sätze. Hätte er es doch besser tanzen lassen!

Paul Auster:    WINTERJOURNAL

 (Original: Winter Journal. – New York 2012)

Aus dem Englischen von Werner Schmitz

Rowohlt-Verlag, 1. Auflage 2013   - 256 Seiten

ISBN-10: 349800087X

ISBN-13: 978-3498000875