Emilia, die Frau eines reichen Kaufmanns, bringt Zwillingssöhne zur Welt. Die zur selben Zeit geborenen Zwillinge einer armen Frau erwirbt der Kaufmann als (künftige) Diener für seine Söhne. Bei einem Schiffsunglück wird die Familie getrennt: Frau und Mann, mit jeweils einem Sohn und einem Diener, verlieren sich. Als junger Erwachsener macht sich einer der Zwillinge, Antipholus von Syrakus, mit seinem Diener Dromio auf, den Bruder zu suchen. Nach sieben Jahren kommt er nach Ephesus, wo ein Antipholus als geachteter Bürger mit seiner Frau Adriana und seinem Diener Dromio lebt. Bevor sich die beiden Zwillingspaare als solche treffen und erkennen, kommt es zu zahlreichen Verwechslungen …

Im Laufe seiner Dichterkarriere sollte sich Shakespeare (= selbst Vater von Zwillingen) noch als Meister der Geschichten von getauschten, verwechselten, verlorenen Identitäten erweisen – wobei in all seinen Komödien der Identitäts-Verwechslung immer auch die Tragödie des Identitäts-Verlustes mit angelegt ist. So auch schon hier, in der „Komödie der Irrungen“, die zwar reichlich mit derb-komischen Szenen aufwartet, die aber auch und vor allem immer wieder die tiefgründige Frage „Wer bin ich“ aufwirft und zwischen den Positionen „ich als Individuum“ / „mein Zwilling und ich“ / „ich als Teil der Masse Mensch“ einen Standort sucht – sprachlich wunderbar formuliert von Antipholus von Syrakus in „dem ersten von Shakespeares großen Monologen“ (James Shapiro):

 „In dieser Welt bin ich ein Wassertropfen,
der einen zweiten sucht im Ozean; …  
doch unerkannt verschwimmt er unter vielen“

Und so wächst denn die Begeisterung für die „Irrungen“ mit dem Maß der Beschäftigung mit dieser Komödie, zu beobachten etwa beim Übersetzer Frank Günther („Lehrling Shakespeares Meisterstück“), beim Shakespeare-Experten James Shapiro („brillante Komödie komisch und tiefgründig zugleich“; Salzburger Programmheft, S. 7) oder eben beim Regisseur Henry Mason.

Michaela Mandel hat die geräumige Bühne auf der Perner-Insel unter Wasser gesetzt. Lediglich um wenige Zentimeter ragt – fast wie ein Floß – der Bretterboden von Ephesus aus den Fluten, erreichbar nur über schmale Stege. Das sparsame Bühnenbild wird dominiert von einem riesigen Berg wüst aufeinander gestapelter Stühle – Sinnbild der allgemeinen Unordnung und Verwirrung? Das Wasser evoziert den Ausgangspunkt der Geschichte: das Schiffsunglück, aber auch allgemein die Gefahren einer Übersee-Reise, die im Stück mehrfach heraufbeschworen werden, noch allgemeiner: die dauernde Gefahr für jedes Individuum, in einer anonymen Flut unterzugehen („doch unerkannt verschwimmt er“). Erst ganz am Schluss, wenn sämtliche Unklarheiten beseitigt sind (Shakespeares Text sieht nun allgemeine Party im benachbarten Kloster vor), planschen alle fröhlich im Wasser.

Jan Meiers Kostüme verweisen auf eine etwas überholte Gegenwart mit phantastischen Auswüchsen (beabsichtigt war, die 1950er/1960er Jahre heraufzubeschwören): da sind der seriös-blaue Anzug des dynamischen Geschäftsmannes Antipholus, der praktische Berufsdress der Köche und die gehoben-schicken Party-Fähnchen der Damen des Hauses; da gibt es aber auch den Zirkusdirektoren-Frack des Goldschmieds (aha?), die Operetten-Carabinieri-Uniformen der Wachtmeister und die skurrile Ausstattung des Hauspersonals. Und es gibt – und das ist durchaus als programmatische Aussage gemeint – das Mafia-Outfit, in dem das Personal des Gouverneurs (heute würde man sagen: die Staatsdiener) dem Volk von Ephesus (und dem Zuschauer) entgegen tritt.  

Es stimmt schon: es gibt so einiges an Spektakel. Aber sollte man das wirklich dem Regisseur zum Vorwurf machen? Hat nicht Shakespeare sogar in seine Tragödien einiges an Spektakel hineingeschrieben?  Was als Zutat Masons deshalb eher auffällt, ist die Musik: im Hintergrund swingt eine Combo, die Nachtclubsängerin mutiert wie selbstverständlich zum Gspusi des Gouverneurs; wiederholte Songeinlagen machen die Komödie zur Revue, fast zum Musical: „What a Difference a Day Made“, könnte als Motto über dem Stück stehen; „Take my Hand, I am a Stranger in Paradise“ (aus dem Musical „Kismet“ von 1953), sülzt der fremde Antipholus, als er sich in die Frau verliebt, die ihn für den Mann ihrer Schwester hält.

Revue-Charakter haben auch die Show-, Tanz- und Akrobatikeinlagen: zum Beispiel wenn im Hause Antipholus der Tisch gedeckt wird: eine köstliche Parodie auf die Show, wie sie in manchen Edelrestaurants abgezogen wird.

Die bemerkenswerteste Regie-Entscheidung war, die beiden Zwillingspaare von jeweils einem Darsteller spielen zu lassen. (Andererseits lässt Mason zusätzlich zwei halbwüchsige Knaben, echte Zwillinge, auf der Bühne allerhand Allotria treiben.) Wie soll das gehen, wenn die aufeinander treffen?, fragt man sich, erwartet irgendeine (hoffentlich nicht allzu peinliche) Notlösung – und ist dann hellauf begeistert von Masons Lösung:  Florian Teichtmeister verwandelt sich im Handumdrehen, im Mützenumdrehen vom einen Diener Dromio (blau-grüne Seite der Mütze) in den andern (rot-gelbe Kehrseite). Und die beiden Antipholusse (klassisch gebildete sagen: Antipholi – warum eigentlich nicht Antipholūs?) unterscheiden sich dadurch, dass Thomas Wodianka mal Brille trägt, mal nicht.

Und die Gelegenheiten, wo tatsächlich zwei Zwillinge gleichzeitig auf der Bühne sind, werden zu Highlights des Abends! Wenn der eine Dromio – vor der Tür – Einlass in das Haus seines Herrn begehrt, und der andere Dromio – hinter der Tür – ihm diesen Einlass verweigert, so drehen nicht nur die beiden Dromios, dreht nicht nur der eine Dromio-Darsteller mit behender Fingerfertigkeit seine Mütze, wechselt mit atemberaubender Geschicklichkeit zwischen Innen und Außen hin und her, nein: auch die Tür selbst wird zur Aktrice, die virtuos den Platz sucht und findet, an dem sie jeweils gebraucht wird.

Und weil der Spaß daran so groß war, hat Mason gleich noch eine Szene eingefügt, besser gesagt: zwei Szenen gegeneinander geschnitten, die man im Originaltext nur vom Hörensagen kennt:

Während Antipholus von Syrakus im Hause seines Bruders mit dessen Frau (die ihn natürlich für ihren Mann hält) diniert, verbringt Antipholus von Ephesus ein feucht-fröhliches Schäferstündchen außer Haus. Und so darf also – allein mittels Scheinwerferlicht – mal Antipholus (mit Brille) heftig mit „Kitty Sahne“ (die bei Shakespeare einfach „Kurtisane“ heißt) flirten, mal (ohne Brille) sich wundern, was diese angebliche Ehefrau von ihm will.