Ursprünglich sollte Richard Heuberger die „lustige Witwe“ vertonen, doch den Librettisten schien dessen Musik „zu wenig erotisch“. Und so durfte sich der „jüngere und vitalere“ Lehár (geb. 1870) an „den wienerisch gebrochenen Pariser Frivolitäten“ (Klotz) versuchen – mit Erfolg: allein bis 1948, seinem Todesjahr, wurde sie über 300.000 Mal gespielt. (Dass das von jüdischen Librettisten verfasste Werk auch „Hitlers Lieblingsoperette“ gewesen sein soll – das kann man weder Lehár noch dem Werk vorwerfen).

Allein schon die Vorgeschichte hätte eine richtig schöne Operette werden können: Wir sind in Pontevedrino, einem balkanesischen Kleinstaat zu k.-k.-Zeiten (in der Urfassung war es noch Montenegro, doch die Zensur fand die Geschichte zu beleidigend für ein reales unabhängiges Fürstentum). Es lieben sich: Graf Danilo, ein schneidiger Kavallerieoffizier aus altem Adel, und Hanna, ein herzhaftes Mädel aus kleinen Verhältnissen. Doch ein standesbewusster Onkel verhindert ein unstandesgemäßes Happy End. Das Mädel heiratet dann mal eben einen Multimillionär. Der stirbt noch in der Hochzeitsnacht und hinterlässt die lustige da reiche Witwe.

Und jetzt kann’s losgehen, mit der Operette:

Graf Danilo ist inzwischen Gesandtschaftssekretär an der pontevedrinischen Botschaft in Paris, wo er den Großteil seiner Zeit nicht der Diplomatie sondern einer Schar von Grisetten widmet („Da geh ich zu Maxim“), um dabei auch seine immer noch schwelende Liebe zu Hanna zu betäuben. Diese Hanna taucht plötzlich in Paris auf, um „das Pariser Leben“ kennenzulernen. Jetzt ist sie – mit ihren Millionen – eine begehrte Partie, und der Botschafter fürchtet, sie könnte einen Franzosen heiraten, womit ihr Vermögen dem klammen Heimatland entzogen und dieses in den Ruin getrieben würde. Deshalb soll der ausgewiesene Frauenheld Graf Danilo die reiche Witwe erobern und so dem Vaterland die Millionen erhalten.

Doch diesem verbietet sein Stolz, um die jetzt reiche Frau zu werben, die seiner Familie vor nicht allzu langer Zeit nicht gut genug war. Aber der Operettenkenner weiß: nach angemessenem Hin und Her können die „zwei Königskinder“ doch noch zusammenkommen …

Auch in der genre-üblichen Parallelhandlung geht’s – wen wundert’s? – um Liebes-Freud und -Leid : Valencienne ist zwar dem Botschafter angetraut, liebt aber den französischen Höfling Rosillon. Auf seinem gewundenen Weg Richtung Finale streift das Buffo-Pärchen die Höhen europäischer Literatur: Schon früh warnt Valencienne mit Schiller vor „des (Liebes-)Feuers Macht | Wenn man sie nicht bezähmt, bewacht“. Dann erinnert ein verräterischer Fächer an Desdemonas Taschentuch und schließlich gibt’s ein heimliches Treffen im Pavillon, fast so, als seien wir im 4. Akt vom „Figaro“.

Nicht nur die Botschafter-Gattin ist „eine Frau, die weiß, was sie will“, auch die anderen Damen der Gesellschaft l(i)eben gern nach dem Motto „Warum soll eine Frau kein Verhältnis haben?“, ohne Rücksicht auf die krankhafte Eifersucht von Ehemännern. – Da mag der Theoretiker tiefschürfende Analysen anstellen über frühe Emanzipationversuche der ökonomisch und erotisch selbstbestimmten Frau und Parallelen ziehen zu Freuds (ebenfalls 1905 erschienenen) „Drei Abhandlungen zur Sexualtheorie“ (lesen Sie dazu Stefan Freys Beitrag im Programmheft) – für den Zuschauer ergibt sich daraus so manche vergnügliche Situation – und in der Summe eine rasante, spritzige, vergnügliche Komödie.

Gut, es gibt auch ein paar ganz witzige Regie-Gags: Der Auftritt Hannas als Jetset-Lady mit Rollkoffer über einen roten Teppich auf der Flugzeugtreppe; dass ihr beim Warten auf die Gäste der Kuchen verbrennt ...

Allen voran: Adréana Kraschewski als Hanna: nicht nur jeder verliebte Blick, auch jede hochmütig-abwehrende Pose lässt es knistern! Dazu passend: Jakob Kunath als Danilo – eine gelungene Mischung aus draufgängerischem Womanizer und romantisch-unglücklich Verliebtem.

Auch dem Buffo-Paar sind ein paar erotische Highlights zu verdanken, vor allem Valencienne (Xenia Cumento), die gekonnt hin und her mäandriert zwischen der Sehnsucht nach einer gemeinsamen „stillen Häuslichkeit“ mit dem Liebhaber, gelegentlichem leidenschaftlichem Auflodern („Du hast mich um den Verstand gebracht!“) und dem braven Anspruch „Ich bin eine anständige (Ehe-)Frau“. Dagegen steht Hyunsik Shin für einen feurigen Latin Lover ziemlich steif auf der Bühne herum, legt dafür alle Leidenschaft in seine formidable Singstimme („Es wird Dich mir erringen | Der Liebe Allgewalt“). 

„Die lustige Witwe“ gilt (auch) musikalisch als ein Höhepunkt im Operetten-Repertoire  („blendende Fülle glänzender musikalischer Einfälle“, Reclams Operettenführer, ⁹1962). Das Landestheater Detmold gibt sein Bestes, dem daraus erwachsenen hohen Anspruch gerecht zu werden: Diese Inszenierung begeistert auch musikalisch – vom Chor über die Solisten mit ihren durchweg passablen bis hervorragenden Stimmen (auch wenn man sich hier und da eine deutlichere Artikulation gewünscht hätte) bis zum Orchester, das Hye Ryung Lee mit dem richtigen „Schmiss“ durch die komplizierten Liebesgeschichten führt, ohne dabei jemals die Sänger zu übertönen. – Chapeau!

Aber zunächst gibt’s noch ein erfreuliches Happy End für das Buffo-Paar: Valencienne verlässt ihren trotteligen Ehemann und entschwindet mit ihrem Liebhaber Rossillon. Gönnen wir ihnen den ersehnten „Zauber der stillen Häuslichkeit“ (womöglich gar mit baldigem Nachwuchs?)! –  Zu Lehárs Zeiten wäre eine derart unmoralische Lösung natürlich undenkbar gewesen. Da musste der gehörnte Ehemann getäuscht und die Ehe aufrechterhalten werden (ob das moralischer war?).

Nach diesem Neben-Happy End hat’s die Regie plötzlich sehr eilig, zum Ende zu kommen. Die Klärung von Hannas künftigen Vermögensverhältnissen ist gestrichen, so dass Danilos „Ich liebe dich“ recht unmotiviert und überraschend kommt. Auch das üblich-opulente Operettenfinale mit dem kompletten Personal auf der Bühne wird uns vorenthalten! Stattdessen ein kleiner Pas-de-deux: Hanna hält (fast pietà-mäßig?) Danilo im Schoß. Muss der Graf (einmal mehr) einfach nur seinen Schwips ausschlafen? Oder ist er (wir leben in Pandemie-Zeiten!) ernsthaft zusammengebrochen? Sollte man womöglich das Totenbett-Bild des Anfangs gar nicht als Rückblick interpretieren? Sondern als Vorschau? – Aber den Gedanken wollen wir gleich wieder verdrängen. Wir sind schließlich in einer Operette und nicht in einer Puccini-Oper (wie war das – gemäß Tucholsky - nochmal, mit Puccini und Lehár?). 

Als das Orchester später, inmitten des (verdienten) Beifallsturms, doch noch ein oder zwei Takte aus dem Finale spielt – da steht Danilo (wieder) ganz lebendig auf der Bühne.

Landestheater Detmold: