Prospero, der Herzog von Mailand, hat keinen Bock aufs Regieren. Lieber steckt er seine Nase in Bücher über Okkultismus und Magie. Mit den Staatsgeschäften hat er seinen Bruder Antonio beauftragt – so lange, bis dieser meint, wenn er schon die ganze Arbeit tue, so wolle er doch auch gern den Titel haben. Mit einem Spießgesellen, dem König von Neapel, setzt er also den (wie es immer heißt: „rechtmäßigen“) Herzog ab und schickt ihn zusammen mit dessen kleiner Tochter Miranda auf einem löchrigen Schiff in den sicheren Tod. Doch Gonzalo, ein rechtschaffener Höfling, hat das Schiff heimlich mit allerlei Lebensnotwendigem und nicht zuletzt mit Prosperos Zauberbüchern ausgestattet; und so schaffen‘s die Boatpeople tatsächliche auf eine einsame Insel. Dem dortigen Ureinwohner Caliban (äußerlich halb Mensch, halb Fisch, genetisch eine Mischung aus Hexe und Teufel) entlockt Prospero zunächst die Geheimnisse der Insel und macht ihn dann zum Sklaven für niedere Arbeiten. Nicht viel besser ergeht es dem Luftgeist Ariel, der allerdings für höhere Aufgaben vorgesehen ist. - Zwölf Jahre später führt eine Schiffsreise die Feinde von einst in die Nähe der Insel.

Und an dieser Stelle beginnt Shakespeares Stück:

Im Auftrag Prosperos faked Ariel einen Sturm, spiegelt den Schiffsinsassen einen Schiffsuntergang vor und sorgt dafür, dass alle sicher an Land kommen. Ab hier passiert eigentlich nicht mehr viel: die Schiffbrüchigen ziehen in isolierten Grüppchen über die Insel, immer geführt, manipuliert oder zumindest überwacht von Prospero und Ariel. Antonio überzeugt den Bruder des Königs von Neapel, diesen umzubringen um ihn zu beerben. Der allgegenwärtige Ariel verschafft den beiden die Gelegenheit, verhindert den Mord aber im letzten Augenblick. Caliban tut sich mit zwei shakespeare-üblichen Clowns zusammen, um gegen Prospero zu revoltieren, scheitert aber kläglich.

Und von all den Schiffsinsassen ist es ausgerechnet der neapolitanische Königssohn, der auf Prosperos Tochter trifft – so ist sichergestellt, dass die unabdingbare Liebesgeschichte nicht etwa an Standesunterschieden scheitere.

Am Ende treffen sich alle bei Prospero. Die Übeltäter von damals bereuen. Prospero verzeiht, lässt seine Sklaven frei, erhält sein Herzogtum zurück, versenkt sein Zauberwerkzeug im tiefen Meer, verspricht, in Zukunft fleißig zu regieren; und alle kehren nach Hause zurück, das junge Liebespaar mit der erfreulichen Aussicht, dereinst beide Reiche zu regieren. Friede, Freude, Happy End.

Natürlich muss es ein Happy End geben auf Prosperos Insel, diesem exotischen, von Luftgeistern bevölkerten Eiland “voll von Klängen, Melodien”, wo’s Stürme nur als pädagogische Maßnahme gibt, eingesetzt vom weisen und gerechten Inselherrscher. Manche sind überzeugt, dass Shakespeare in diesem seinem „letzten Stück“ (neuerer Forschungsstand: einem der letzten) sich selbst verewigt habe: Prospero, der Meister der realen Magie, als Denkmal des Meisters des magischen Realismus.

Jan Kott hat uns – mal wieder – den romantischen Blick auf die Sturm-Insel verbaut und das Stück gnadenlos seziert. “Was zum Vorschein kommt, sind Mordpläne, Gewaltphantasien, Machtgelüste”. Prosperos Herrschaft: übler Kolonialismus (einige Andeutungen lokalisieren die Insel bei den Bahamas – wo gut 100 Jahre vor der Niederschrift Kolumbus erstmals landete).

Als nächstes taucht irgendwo von hinten eine Horde von Männern in einer bunten Kollektion von Unterhosen auf (mein Problem, dass ich nie weiß ob ich Schauspieler in Unterhosen – soweit nicht dramaturgisch notwendig - peinlich oder lächerlich finden soll). Es sind die Passagiere des Schiffes, das in dem von Ariel so furios erzeugten Sturm (scheinbar) untergegangen ist. Aber um das zu wissen, muss man den „Sturm“ gelesen haben – denn dort zeigt Shakespeare zwar nicht die Entstehung des Sturms, dafür aber die Panik an Bord unmittelbar vor dem Kentern – für den Dichter eine gute Gelegenheit, sein Personal schon mal ein bisschen bekannt zu machen.

Das ist in Detmold gestrichen, und so liegt jetzt ein wirres Knäuel anonymer lebloser Leiber in der Mitte der Bühne.

Nun kommen Bühnenarbeiter als Gehilfen Ariels und errichten rund um die Schiffbrüchigen hohe, unüberwindliche Wände (Ausstattung: Lisa Däßler). Der Schauplatz reduziert sich so auf einen winzigen, nach außen abgeschlossenen Raum, den nur Prospero und Ariel kraft ihrer Zauberkunst verlassen können. Wer von den ohnmächtigen Schiffbrüchigen gerade zu spielen hat, wird von Ariel erweckt, wer nicht gebraucht wird, von ihm durch eine knappe Geste, einen Blick, einen Gedanken wieder in Schlaf versetzt. So sind sich die diversen Grüppchen, die vielen Personen in dem engen, hermetischen Raum nicht gegenseitig im Wege.

Hermetisch! Dem entsprechenden Substantiv „Hermetik“ weist der Duden zwei Begriffe zu: neben dem luftdicht Abgeschlossenen auch: „(veraltend) Alchemie und Magie“. Was Wikipedia dazu ausführt klingt wie eine Beschreibung von Prosperos Künsten:

„Die ‚technische‘ Hermetik bezweckt Lebensmeisterung und Naturbeherrschung durch okkultes Wissen. … Techniken wie Alchemie, Magie und Medizin verhelfen zum Verständnis und zur Meisterung der Natur“.  

Und das ist überhaupt das Manko des Abends: diese Inszenierung ist „hermetisch“, insofern als sie für „Eingeweihte“ gemacht scheint, für Kenner, für Insider. Den andern fehlen immer wieder die Zusammenhänge. Das mag an den kräftigen Strichen liegen, obwohl die spärliche Handlung eigentlich (durchdachte) Textkürzungen gut vertragen müsste. Ein Übriges tut die schlechte Sprechkultur. Wenn Prospero zu seinem Schlussmonolog ansetzt, beginnt er mit „Prost!“ Er wiederholt das Wort. Oder heißt das jetzt „Trost“? Beim dritten Mal ist man sich fast sicher: „Trost“ (mal schnell bei Shakespeare nachschlagen – geht nicht: dort lautet der Monolog ganz anders). Und so geht das schon die ganze Zeit! Da könnte man es fast für Selbstironie halten, wenn das Gelalle der besoffenen Clowns noch nicht mal mehr als Übertitel verständlich ist. - Wenn ich schlecht verstehe, fürchte ich immer erst mal, dass mit zunehmendem Alter mein Gehör nachlässt. Da beruhigt es wenigstens persönlich, wenn man beim Hinausgehen eine deutlich jüngere Dame sagen hört: „So ein Genuschel habe ich schon lange nicht mehr erlebt!“, und man erinnert sich, dass man bei den Theaterbesuchen an den beiden Vortagen eigentlich ganz gut verstanden hat. - Wenn dann noch zu schnell gesprochen wird, oder nach hinten, oder ins Lachen des Publikums hinein, dann …

… dann ist es schade, dass von den Schauspielern fast nur in Erinnerung bleibt, dass sie schlecht zu verstehen waren. Dabei war dies doch die „Vorstellung“ des neuen Ensembles! Aber unter den wenigen, die positiv aufgefallen sind, war mit Jürgen Roth (als Alonso) ausgerechnet einer der „alten Detmolder“. Gut gefallen hat auch Alexandra Riemann als Ariel, nicht nur in der ersten Szene (s.o.), sondern immer wieder, wenn sie zwar die brave Dienerin ihres Herrn spielt, ihre heimliche Aufmüpfigkeit aber deutlich in Körpersprache und Mienenspiel zum Ausdruck bringt. Oder André Lassen als Caliban: als der zum Schluss (fast wie der Schmetterling aus der Puppe) aus seinem (wohl von Prospero aufgezwungenen) unförmigen Körper (= Charakter?) schlüpft, kommt ein Schwiegersohn zum Vorschein, wie ihn wohl viele Mädchen ihren Müttern wünschen möchten.

Und Henning Bormann als Prospero? Da tu ich mich schwer, den Neuen zu beurteilen. Dass er gleich beim ersten Auftritt die Souffleuse bemühen muss, macht voreingenommen. Aber dann zeichnet er einen Herrscher, indem er den alten Nimbus von „Shakespeares Superman“ (weise, gerecht, gütig) endgültig zerstört. Bei jedem neuen Auftritt drängen sich neue Adjektive auf: unbeholfen – blasiert – selbstgefällig – trottelig; dazu die, die man beim genauen Lesen des Textes bisher schon im Kopf hatte: herrschsüchtig, brutal, egoistisch … Selbst seine geliebte Tochter verschachert der ja nach dynastischen Gesichtspunkten.